Gilfredo Cortés Candía
Las manos de Matayru, dejaron de golpear el algodón y sus ojos, acostumbrados a horadar las sombras, se azoraron un largo rato cuando escuchó el primer graznido de un sumurucúcu, que se estiró largo y doloroso como un lamento. Y cuando otra vez el ave, oculta ahora en los renuevos del naranjo recién florecido, graznó más lúgubremente todavía.
Entonces Matayru transida de miedo, recuerda aquella historia impresionante que le relatara su madre cuando era joven cuyo estribillo no terminaba de repetir: "cuando el sumurucúcu grazna en el patio de las casas, es porque presagia que alguien va a morir".
Por eso, cuando a la semana siguiente, su hombre tuvo la necesidad de asomar al chaco, con los ojos rebalsados de lágrimas, le rogó que no la dejara sola, pero su esposo Ajaila, incrédulo como pocas veces son los hijos de la pampa, se rio de la ingenuidad de sus recelos y después de mirarla en la niña de sus ojos y ofrecerle que regresaría pronto, a lo mucho cuando el sol estuviera en medio cielo, emprendió silbando la senda del yucal, mientras los ojos de Matayru, más amorosos que nunca siguieron como siempre su silueta fornida, hasta que ella como otras veces, igualmente se perdió detrás de los recodos.
Y como nunca más regresó Ajaila del yucal y los hombres que fueron en su búsqueda, encontraron apenas unas manchas de sangre junto a las huellas del jaguar, quedó como una superstición lo que la madre de Matayru, a manera de estribillo, no se olvidaba repetir: "cuando el sumurucúcu grazna en el patio de las casas, es porque presagia que alguien va a morir".
De aquí nació la creencia aquella de que cuando en el silencio de la noche se oye el mugido de un toro que se acerca a la casa del enfermo, es seguro que él no amanece con vida, así como el graznido del buho, son infalibles para presagiar la muerte...
Gilfredo Cortés Candía, un beniano en tres dimensiones
Hace mucho, muchísimo tiempo, el cielo estaba tan cerca de la Tierra que de vez en cuando chocaba con ella matando a muchos hombres.
En uno de los pueblos chimanes, vivía una mujer pobre y solitaria. Pasaba hambre ya que no tenía a nadie quien le ayudara en su chaco o en cualquier trabajo para conseguir alimento.
Luis D. Leigue Castedo
En una especie de bambú, muy resistente que ocupan en la factura de flechas-puñales -huí quirám- y cuentan que es la transformación de un hombre sanguinario y brutal que se comía a sus mujeres, por lo cual, cada vez desaparecían y él astutamente las reemplazaba con otras.
Descubiertas sus acciones, cundió el terror por toda la comarca, por el cual no pudiendo detenerlo le aislaron en las inmensas profundidades de la selva impenetrable obligándole a perseguir a las mujeres, por la fuerza, en aguadas y caminos.
Hace muchísimos años había muy poca agua en la selva, pues todavía no existían ríos, ni arroyos ni lagunas y apenas llovía.
Liliana de la Quintana
Podemos conocer mejor a los sirionó si conocemos los mitos que los ancianos y las ancianas cuentan, alrededor del fuego.
Cuando reinaba la soledad y sólo había agua, vivía en el mundo un ser fantástico de nombre Nyasi. Rodeado de una luz intensa al caminar lo alumbraba todo. Era un ererékwa o gran jefe y un excelente cazador que siempre tenía a mano su arco y sus flechas.
Mario Montano Aragón
Un hombre salió a cazar porque les apuraba el hambre a él y su familia. Estuvo vagando mucho tiempo en el monte sin hallar pieza alguna de las que acostumbraba atrapar; se aproximó al río y tampoco tuvo suerte con la pesca.
El sol había caído bastante, motivo por el que tuvo que emprender el regreso; volvía triste porque estaba con las manos vacías.
Antonio Carvallo Urey
Los árboles semejan náufragos agitando sus follajes desesperadamente en un vaivén interminable como que-riendo asirse del horizonte que ahora está oscuro, cubierto con nubes renegridas, gigantes capullos teñidos que avanzan incontenibles, regando la tierra con gotas de lluvia, sacudidas por el viento sur y zigzagueando azotan en el suelo ya cubierto de agua.
Gilfredo Cortés Candía
Allí estaba la imagen en su santuario blanco, lleno siempre de flores nuevas y cogollos tiernos, perdida entre los pliegues de encajes vaporosos como jirones de niebla.